Mujer amante

Y como la señora Greta,
sin mentir, engatusarte.
Sin hablar, sin rozarte,
amarrarte a mi.

Sólo con verme respirar,
fumar un cigarrillo,
sonreír de lado,
hacerme imprescindible.

Que la necesidad,
-aunque tan sólo una ilusión-
te lleve a un suicidio
lleno de rosas, fresas y champán.

Así, algo tan banal como mi pelo,
mis ojos, mis defectos,
sean virtudes que tus ojos desnudos,
nunca se atrevieron a vislumbrar.

Cuando te ciegue con mi colección,
y desees, aunque inconscientemente,
pertenecer a ella,
tu nombre, amor, coronará una puerta.

Y la despedida, aunque trágica para ti,
también se verá envuelta entre pétalos,
quizá más amargos, o más dulces,
que aquellos aun vivos en los rosales.

Las lunas llegarán y partirá mi belleza,
y la oscuridad, como una daga,
hará mella en mi hogar,
rojo y negro.

La fortaleza de antaño,
se convertirá en un leve recuerdo.
Pero la soberbia, imperecedera,
será vida tras mi piel apergaminada.

Como último verso, la muerte,
terrible y majestuosa,
y aunque no la mía,
por seguro la tuya, amada.


Para Nikkita.